Não fosse a morte de seu pai, Julieta, talvez, jamais passaria por aquela trilha uma segunda vez. De fato, o progresso chegou por aquelas bandas. Mas o pé de jaca continua lá, para que ela não se esqueça. Visitar o passado pode ser um passeio doloroso. Apesar de não ter sido física, Julieta carregava uma dor, uma culpa emprestada. Casamento, filhos, o consultório, nada trazia a paz que ela havia deixado debaixo daquela árvore enorme, que, anos atrás, era metade do tamanho atual. – Julieta, vou preparar a geleia que você adora. Assim, pode voltar para a cidade com algo de bom para falar daqui.  – Obrigado, minha irmã.  – Tia Julieta, por que a fruta mais gostosa é a mais difícil de pegar? – Não sei, qual é a fruta? – Jaca, ué. A fruta que você gosta não é jaca? – Não Gabriel, sua tia gosta de jabuticaba.  – Jabuticaba não tem graça. Tem pra todo lado, já enjoei. Queria subir na árvore, daí se eu quebrar o braço você conserta ele, tia. E de lambuja vejo meus primos.  Existe uma peculiaridade na relação do homem com o meio em que vive. No campo, é amigo das plantas. Na cidade, perde a coloração. A fumaça entra pelo nariz e torna cinza o sangue que, antes, corria lubrificado de seiva. Corações pavimentados atravessam faixas, apontam, pedem. O progresso distanciou-o da natureza. De fato, apropriou-se dela para realizar o trabalho, e ainda o faz, mas sente que é algo à parte. Alguns recursos naturais são finitos, assim como a própria vida do homem, traído pela árvore que um dia cultivou, pobre Tenório. Julieta agradeceu à jaca enorme ter caído na cabeça dele, e não na dela. Do contrário, nem seria justo. Muita gente não aprovaria tais atitudes, nem mesmo a árvore tropical, conseguiu assistir à cena injusta, da força do homem contra a mulher jovem. Julieta não compartilhou o fato, saiu fugida e culpada. O medo a impediu de voltar para saber se o homem precisava de ajuda. A morte de seu pai, motivo do reencontro amargo, só seria superada pelo doce sabor da jabuticaba. A cura e o retorno à sua própria natureza.